A dor

Sei, hoje, exactamente aquilo que falhei:

não senti a dor até ao fim. Fugi

antes que ela se tornasse coisa nenhuma

e fosse já nada diferente de mim, do que sou

antes, depois, durante as coisas sensíveis

tangíveis, tacteadas, apalpadas na escuridão

dos anos.

Sem luz nem cor nem beleza possível

de julgar.

E, súbito, tudo são corpos a cair contra corpos

imaginar é o dom que lhes foi dado.

imaginar a beleza e a fealdade, o longe e o

perto que se está de cada coisa.

Nenhuma vitória me ensinará mais que um naufrágio

nenhuma vida é mais vida por ter mais risos que palhaços

menos esperas que encontros.

A vida eterna não promete o sol nem o calor nem a riqueza nem

abraços. Os livros

falam da paz. E da paz só. A paz apenas prometem, por isso

sei, hoje, o que sonhar para a morte.

Subo e desço das camas, das cadeiras, dos lugares

agarro-me ao que acaba como se o mar me fosse engolir depois

enquanto as trevas rodam em torno da terra e

deixam intervalos de luz,

corro contra as horas

para não chegar tarde, para não ser esquecido

para não me mentir

mas o que importa é subir e descer, manter-se

à superfície de si mesmo, não interessa em que mar

as camas, as cadeiras, os lugares, os corpos sem cor

continuarão antes depois durante os intervalos de luz

e só eu poderei responder à morte

a que preço está a vida eterna,

em quantos anos pagarei

os juros do empréstimo

com que comprei a paz.

Alexandre Borges – Heartbreak Hotel

Psicoterapia